Que las Calles sean nuestras Galerías de Arte...*

Mio. Tuya.

2010-01-02T00:10:00.004-03:00

Hay un instante que clama en mi piel

que dice a gritos "ya no estás",

que suda marejadas de los dos

que explica con miradas lo que las palabras callan.

Entornando los ojos para ver,

para ver por entre la niebla

por entre la sal, por entre el agua

el puente que necesito

para perderme en vos...

Etwas

2009-11-19T12:20:00.002-03:00

Existe algo - algo - algo

en la dimensión metafísica del éter

Hay algo - algo - algo

que me golpetea suavemente detrás

-detrás de los oídos-

y quiere que lo escuche

y quiere que lo entienda

y quiere que lo interprete

y quiere que lo reproduzca

Me golpea detrás de la oreja

algo - algo - algo

algo pegajoso que se adhiere

a las raíces de mi pelo

-algo pegajoso que se adhiere

a las raíces de mis verbos-

y me golpetea - insistente

detrás

-detrás de mis orejas-

2009-11-19T12:14:00.003-03:00

Surcan mis muñecas

las raíces de una vida

ajena a mis muñecas.

Violetas y azules -púrpuras-

como ríos de palabras

y ríos de susurros

-ininteligibles-

tapados, bloqueados

con un algodón en la boca

Surcan mis piernas los valles

valles que el viento erosiona

viento que son gritos de quienes gritan

viento que grita y yo no escucho

gritos que sienten sin sentido

Ecos antigüos se escuchan

reflejo de voces de ayer

que piden volver al poder...

-hay voces que callan,

a las que no queremos oír-

2009-11-15T01:29:00.000-03:00

Cierro los ojos. Cierro los ojos y veo tu cuerpo. Veo tu cuerpo y siento el aroma de tu piel. Y siento el roce de tus dedos y la dulzura de tus labios. Y todo lo siento tan real, te siento tan real, me siento tan real. Es que alguien explíqueme, realmente importa que estés tan lejos? Realmente es importante, cuando tenés esa innata capacidad de demostrarme que no importa dónde estés parado, siempre sostenés mi mano?

Explosiones en el cielo, explosiones en el cielo, me besás y veo explosiones en el cielo, y me llenan el pecho de colores y de luz, de luces de colores, tan brillantes, ellas, tan brillantes. Y siento volverme luz con las estrellas, me siento brillar, tan brillante, yo, tan brillante, tan radiante y llena de luz.

Y tus dedos son como una pluma que roza mi costado, una caricia que se vuelve eterna y efímera en el mismo instante, que llena de fuego parece dejar su marca en mi piel, aún invisible, cada una de tus caricias está en los recuerdos de mi piel. Tu sonrisa se funde con la mía y somos uno, tu mirada se funde con la mía y volvemos a ser uno. Tu cuerpo se funde con el mío y me regalás todo tu ser en el exacto instante en el que yo te regalo todo el mío, y somos uno. Y somos uno. Somos nosotros. No sos más vos, no soy más yo, somos nosotros. Nosotros contra el mundo, nosotros contra los fantasmas, y todos ellos escapan en el momento en que tomás mi mano. Y se siente tan natural sentir miedo...

De tus ojos cuando me miran despertar escapan millones de luciérnagas cuánticas, llenas de luz, llenas de energía, dispuestas a entregarme toda tu magia en ese beso que ahora tiene lugar en mis labios, lleno de feliz sorpresa, con el calor de tu cuerpo templando al mío, con el roze de tu espalda en mi pecho desnudo, el tacto de tu piel, suave como el mar de luciérnagas cuánticas que te rodean y te hacen brillar. De ese brillo que no quema ni encandila, de ese brillo que contagia. Tu cuerpo brilla desnudo en mi cama.

Y un dulce crescendo hace su entrada en el centro de mi pecho, que se llena de calor y de fuego y toda esa energía que fluye por mis venas cuando despierto con tu beso llega hasta el borde de mi piel, y brillo, brillo como una estrella explotando en el cielo, y mi sonrisa ilumina toda tu piel, que brilla y explota en el cielo. Explosiones en el cielo, eso somos, explosiones en el cielo que iluminan lo que tocan, y tu cuerpo brilla desnudo en mi cama...

Explosions in the Sky

2009-11-10T12:15:00.003-03:00

Ahogarme en vos, en cada parte de tu ser.

Sentir la textura del silencio que se enreda en los

recovecos de tu piel, y arremolinar palabras

y sensaciones hasta que no exista palabra,

hasta que no exista palabra,

que pueda en un segundo albergar

como se me estremece el cuerpo cuando

la punta de todas tus terminales nerviosas

recorre los recovecos de mi piel y

arremolina mis palabras en los labios

-y tu lengua ansiosa arremolina a la mía-

Y el mundo desaparece cuando tu

aliento se mezcla con el mío,

y el deseo de abrir tu pecho y

acurrucarme dentro, entre tus costillas

se vuelve tan fuerte que tengo miedo...

Miedo de explotar~.

"EVOLUCIÓN", de Adonis Kyrou

2009-11-09T16:26:00.001-03:00

Ya sea en las familias bien constituidas, en las escuelas tristes, en las escuelas dominicales y en las de los otros dias de la semana, o en los cenáculos de vejestorios condecorados, las heridas de guerra ya fastidiaron bastante nuestros olvidos con frases del estilo: "Ya lo verán, el mundo evoluciona. Principalmente después de las guerras. Y ustedes evolucionarán con él... Sin choques, sin violencias, todo evoluciona... El progreso..."
Pues bien, hoy podemos imaginar ese progreso. Después de la guerra, y algunos años de lo que los manuales de historia denominarán paz, la evolución marchó a pasos de gigante.

Dejemos que otros se ocupen de la tecnología y volvamos hacia los progresos morales, intelectuales, culturales, sobre "el espíritu", en resumen. Hay que confesar que hubo una bizarra evolución. Antaño, reinaba la más grave grosería, y toda palabra podía ser adivinada de antemano merced a una rápida mirada al uniforme, a los guantes, a la gorra del poseedor de la boca anunciadora. Cuando un cura encontraba a otro cura, se podía apostar que se contarían uno al otro historias de curas, y cuando un militar manejaba su pena a lo Gringoire, se podía estar seguro de que el resultado sería un artículo sobre la necesidad de una buena y bonita guerra que sacudiera a los jóvenes de su torpor. Hitler no escondía su odio por los judíos y Chamberlain proclamaba en todas partes su amor por los paraguas, mientras que el Papa no cesaba de elogiar a su compañero Mussolini.

Candide era fascista, L'Humanité stanilista, y La Croix una cruz. Existía incluso una derecha que estaba orgullosa de ser derecha y de colaborar, llegado el caso, con los stanilistas para golpear a la "izquierda" que luchaba en España. Hoy se acabaron las etiquetas, y si se lo busca bien no se encuentra ni siquiera un gato que ose maullar para mostrar su naturaleza gatuna. El viejo y amable hábito de los canas de civil prolifera. Debe ser la guerra la que tan bien los aconsejó a todos. Comprendieron que para llegar a algo (algo asqueroso, evidentemente) es preciso entreverar las cartas, invertir los papeles, decir lo contrario, mezclar los tantos. Los monjes, creyendo desmentir la ridícula "sabiduría de las naciones", rechazan la sotana y bajo falsas vestiduras se camuflan cuidadosamente y se colocan una máscara. Ya no se presenta el rostro desnudo, la mentira se ha convertido en la mejor arma de propaganda, y los "falsos" siembran la confusión, gracias a su falsedad, alcanzando, así, su objetivo (siempre el mismo) con mucha más seguridad.

¿Los obreros? Nunca se sabe: tal vez sean curas camuflados. La gran ambición de los curas es celebrar misas clandestinas en los sanitarios: sin duda ganarán así más fácilmente el reino de los cielos. ¿Y qué decir del camuflaje de los diarios, de las obras de teatro, de las películas de curas? Se ven muchachas desnudas, se leen historias pornográficas y, por su intermedio, se llega sin dificultad a la conclusión de que -idéntico a las imbecilidades evangélicas- se ha vuelto más digestivo. Es lo que se llama "dorar la píldora". Y el Papa habla libremente del amor, da consejos sexuales, como el primer psicoanalista americano, olvidando sus propias aventuras con muchachos cuando todavía era aspirante al trono.

¿La derecha? No existe. ¿Ustedes conocen reaccionarios?
De Gaulle es socialista. Herriot un gran revolucionario, Truman apóstol de la reforma social, y todos hablan de la paz. Allí se juntan con los otros "grandes sublevados", los stanilistas, que también trabajan por la paz, protegen las libertades individuales, la justicia colectiva y... la creación artística. Diarios que no pertenecen a nadie son dirigidos por los stanilistas o por sus hermanos en la ignominia, los atlánticos, pero esos diarios son todos libres y de tendencia izquierdista porque no pertenecen a nadie.

¿Quién rumorea que los negros eran linchados en los Estados Unidos de la Libre América? Vienen negros a asegurarnos que se trata de rumores malévolos. ¿Quién rumorea que en las democracias libres del Este europeo inocentes son condenados a muerte? Los propios acusados nos aseguran que son culpables. ¿Quién rumorea que los pueblos de España, de Grecia o de la Argentina mueren bajo regímenes dignos de Hitler y de Stalin? Hay documentos que nos aseguran que se trata de regímenes más que "democráticos".

Evolución en todos los lugares. Los falsos son estimados y para poder expresarse, en la prensa u otras partes, se es obligado a permanecer extraño a las ideas que se manipulan olvidando sus propias creencias. Los excrementos fétidos de un Dalí son desnudados porque se trata de falsos, mientras que un gran pintor como Toyen vio cerrarse para él las puertas de una galería porque, según le dijeron en lo substancial, "usted es un verdadero surrealista, y sólo los falsos nos interesan". La cultura evoluciona, la prensa se encarga de eso: todo lo que es verdadero, sincero, es desterrado, todo lo que no adula a todo el mundo, al burgués y al cura, es malo.

Incluso el amor no osa ya decir su nombre, y las asquerosas aventuras de ricachones, putas en vestido de noche, príncipes y actores empolvados se convierten en el exutorio de aquellos que deberían comenzar por amar, a fin de poder escupir sobre la descomposición del orden. En síntesis, solamente los pederastas, y al frente de ellos Cocteau, su prima-cocotte, serán bien vistos, no solamente por sus cofrades, sino también por los bien-pensantes, tipo Sartre, que, por exceso de pantomima, pisotean la libertad.
Los sublevados siguen a Camus, hablan de la revuelta, la analizan, la disecan, y acaban por enterrarla (conscientemente o no) bajo su escalpelo. Todos esos batracios modelan las ideas, las palabras a su imagen y esas ideas, esas palabras en sus manos se vuelven mostruosidades, callejones sin salida, vacíos. Ellos esperan, así, que toda la fuerza explosiva deserte de los grandes relámpagos.

Pero no porque Camus viole la palabra "revuelta", la revuelta le pertenece. La revuelta somos nosotros, y la revuelta no sufre contactos impuros, sigue siendo la revuelta. El amor somos nosotros, y todos los Jean Cocteau del mundo no mancharán el amor. Seguiremos amando y rebelándonos y dejaremos que los perros ladren. Así, forjaremos corrientes que los mantendrán sólidamente presos en sus fétidas perreras.

Y siempre sabremos reconocer a un padre y a un militar y a un político y a un falso pintor y a un falso pacifista, cualquiera sea el aspecto bajo el que se presente. Destruiremos su camuflaje y le diremos: te abofeteo porque soy libertario, porque soy surrealista, porque soy libre. Y clamaremos lo que somos sin escondernos detrás de manos transparentes.
Y le diremos lo mismo a los profesores escrofulosos y declararemos las profecías de los vejestorios buenas para los animales domésticos, y su evolución se desinflará como un globo, con el ruido de un pedo libertador.

Adonis Kyrou
Le Libertarire, 30 de mayo de 1952

Báilame el Agua

2009-11-06T16:47:00.003-03:00

Báilame el agua
Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto
Sácame de quicio, hazme sufrir...
Ponme a secar como un trapo mojado.
Lléname de vida
líbrame de mi estigma
Llámame tonta.
Olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora.
No me arrastres
No me asustes
Vete lejos...pero no sueltes mi mano.
Empecemos de nuevo.
Toca mis ojos
Nota la textura del calor
¿Por cuánto te vendes?
Píllate los dedos
Y deja que te invite a un café.
Caliente claro
Y sin azucar... sin aliento

"Sabes lo que más me gusta de tí?
Tu libertad, tu forma de ver la vida, tu manera de vivir los momentos... Tus besos..."

Notiz Schreiben

2009-10-29T18:50:00.002-03:00

enundadodepapeldearmarmedibujarashoy

eso escuche cuando me desperte

y fui pluma

(yahoradejemos

deplagiara

ARISTImuño)

tus besos

son la causa

de las explosiones

que brotan como brotan

los porotos que germinan

-pero eso no suena nada romántico-

suena más romántico si digo

que tus besos

son la cura

a la tuberculosis?

las papas son tubérculos

y los porotos?

los porotos germinados son fuente de lsd

yo sé que leí eso en alguna parte

pero desde la invencion de la imprenta

se lee cualquier cosa

lee

cualquier

cosa

si yo puedo escribir

y vos pod

ésleer

yo puedo escribir

que de los porotos nace el lsd

y vos me vas a creer

porque me estás leyendo

y acaso no se trata de eso?

yo lei cien libros

yo lei ciento cincuenta

una eterna carrera a ver qui´´en leyo mas

y yo me pregunto

si hace falta

leer maas de cuatro libros

-si esos cuatro libros

son los libros

adecuados-

efe

hache

jota

ele

eme

ene

eñe

erre

ese

dobleve

equis

ygriega

zeta

rezeteame ezta

AMA-polas

2009-10-29T18:43:00.001-03:00

Se te ocurrió un día

pintar tus ojos

de amarillo

-paraasíoptarpornoverlotrascendentaldeunadecisióntal-

pero entonces escuchaste al fin el ruido

de los caballos que

-espantadosportusojosamarillos-

SE ABALANZAN lenta pero inexorablemente

sobre la punta de tu inmaculado sentir

tu inmaculado sentir de pergaminos con eterno olor a te

perdidos en algún estante de la lejana biblioteca de Alejandría

-que inunda a tus manos de kerosene-

-que inunda a tus manos de fósforos-

-que inunda a tu Venecia de ríos-

y que inunda a tus ojos de amarillo

Arden, arden de nuevo, vuelven a arder

infinitas torres de Babel

Arden, arden de nuevo y vuelven a aparecer

todos tus "si" camuflados en "no"

que se vuelven costras en mis muslos

y todos tus "no" camuflados en "si"

que se chupan mis sanguijuelas que ya no pueden ver

Y te mando una carta documento informándote que voy a cortarme las puntas del pelo para que Morfeo no me vuelva a visitar.

Y realmente decime, a ver... Alguna vez pensaste que porque entre en trance y se apodere de mis ojos aquel plasma bendito -plasma maldito- podría llegar a de-sa-pa-re-cer?

Porque yo de ello estoy más que absolutamente convencida

-y muero de ganas de mostrarte el brillo de mis ojos al momento de de-sa-pa-re-cer-

Al fin desaparecer

Pero aunque yo todavía no me entere

MORFEO

SIEMPRE

VA A VOLVER A

APARECER

Autoprovocando una úlsera pre-parcial Style

2009-10-20T16:46:00.004-03:00

Termínenla con los derechos humanos y las estupideces!!!

Qué bien que me caía este gordo antes de volverse un facho de mierda

Mire qué lindo mi país, paisano...

2009-10-20T16:40:00.001-03:00

Sábanas

2009-10-13T17:27:00.002-03:00

"Estar enamorada no es fácil: no basta con desearlo, hay que oírlo... Nadie tiene un corazón como el de él..."

Los Amantes del Círculo Polar

asdf

2009-09-22T10:17:00.000-03:00

Hay veces en que paso tres semanas sin lavar los platos, así como también hay veces en las que lavo platos limpios una y otra vez.
Meses en los que no me depilo porque al tocarme las piernas prefiero sentir pelos que cicatrices, y dias en que hasta me pongo crema sólo para sentir esos desniveles.
Hay veces en las que los actos no son actos, sino simbolismos. Actos que son simbolismos que te impulsan a sentir y a pensar y a sentir de nuevo.
Y hoy es un día en que si veo a otra niñita que todavía no sabe hablar, pero sí sabe revolver bolsas en busca de comida, voy a saltar por un abismo. Entonces prefiero no saltar. Entonces no veo, entonces no salto.
Y cierro los ojos y no veo, pero cierro los ojos y no veo y entonces siento que no veo y siento que no siento. Me siento insensible. No me gusta sentir que no quiero sentir, pero qué hago? Veo y salto? No puedo saltar, entonces no puedo ver. Entonces qué? Reprimo el impulso de abrir los ojos y los fuerzo y me duelen, entonces mis ojos sangran. Pero qué hacer? Dejar de sangrar, entonces saltar?

Sólo puedo decir que hoy no quiero ir a teatro. No, hoy no es un día para actuar.

Un tren no es lo mismo que un Tranvía

2009-09-22T10:14:00.001-03:00

De común acuerdo podríamos tener a bien definir que un subte que se pierde y nos deja a todos esperando deja abierta la probabilidad de ser objeto de inquisidoras miradas al ni preocuparse en reprimir el deseo de sentarse en el piso con las piernas cruzadas y un libro abierto en el regazo.
Un grito, una risa o un empujón hacen perder el hilo a quien se pierde en otra realidad aún rodeado de una uniforme masa de seres que, cual rebaño, se dirijen todos hacia el mismo lado.
Aquella pareja entre la gente llama mi atención: Una madre y su hijo.
Él, fruto de un matrimonio frustrado, hace uso de su carta Complejo de Edipo para no dejarse vencer por el miedo de una no-tan-deseada independización repentina. De la cuna, al lecho matrimonial, a la cuna de nuevo.
Ella, amadora y soñadora del fruto de sus entrañas, con resignación decide seguirle el juego de volver a tener un hijo adolescente de alrededor de cuarenta años.
Y medito: resulta tan fácil adivinar a la gente. Eso sí, alguna gente, no toda la gente.

En uno de los andenes de Retiro me pierdo en un libro esperando al Belgrano y me vuelve a los oídos, traída desde lo más profundo de mi memoria, la frase no se puede vivir de panchos en Retiro esperando el Belgrano. Sonrío y susurro: No se puede vivir de panchos en Retiro esperando el Belgrano.
Pero los panchos en Retiro esperando el Belgrano tienen ese picante saborcito a desafío que bien sabés siempre me resultó atractivo.
No se puede vivir de panchos en Retiro esperando el Belgrano.
Lo sé, lo sé bien, y voy a intentar demostrarte que sí se puede y voy a fracasar mil veces.
Y me vas a hacer repetir mil veces no debo, no debo, no debo, mil veces no debo intentar vivir de panchos en Retiro esperando el Belgrano. Y no voy a repetirlo mil veces, voy a repetirlo novecientas noventa y nueve veces, y no vas a notar a diferencia.
Entonces voy a usar esa última oportunidad para mostrarte cómo vivo de panchos en Retiro esperando el Belgrano, porque tienen ese gustito a desafío que sólo tiene decirte que también puedo vivir de café y cigarrillos, y que vos no te das cuenta que cada día tengo más sueño que el anterior, hasta que un día te des cuenta y te llenes la boca de gritos y reproches, y vas a hacerme escribir cien veces no se puede vivir de café y cigarrillos ni de panchos en Retiro esperando el Belgrano.
Pero entonces llega el Belgrano a cortar con mis visiones futuristas, y yo me siento contra la ventana y saco de la mochila una servilleta de pancho de Retiro mientras esperaba al Belgrano y una lapicera y escribo en letra minúscula cien veces no debo, cien veces no debo, cien vecesno debo escribir cien veces no debo, con una sonrisa en la comisura de los labios, sabiendo muy bien que los desafíos son míos y para conmigo y son mi secreto justo en tu nariz, y viene de nuevo el lisiado que regala cadenitas, que parece ya ser propiedad del Belgrano.

El lisiado de las cadenitas me espía por el agujerito que hizo en el boleto del Belgrano el chico que agujerea los boletos. Me espía y lo sé porque siempre está en el mismo vagón que yo.
Y si algún día no lo veo, voy a saber que no quiso intentar vivir de café y cigarrillos, y menos de panchos en Retiro esperando al mismo vagón del Belgrano en el que me subo yo con mi boleto de ida agujereado, porque decidió desafiar un poco más (por el gustito picante que tienen los desafíos), y quiso demostrar que se puede vivir entre las ruedas y los rieles del Belgrano que nos hace a todos comer un pancho en Retiro mientras lo esperamos.
Y ese mismo día, lo voy a ir a visitar yo, y le voy a comprar todas las cadenitas que siempre me regaló, y que sin excepción fueron todas a los cuellos de pequeñitas rulosas de carita sucia y pies descalzos, y le voy a decir al lisiado de las cadenitas del Belgrano que ya no necesita espiarme más, que no se preocupe más, que sabe que puede confiar en que todas mis cadenitas la regalé como él me las regaló a mí, para que princesas de pies descalzos se puedan sentir pequeñas bellas durmientes en la vereda.
Pequeñas bellas, durmientes en la vereda.

Y bajando del tren miro fijo al Sol para quedarme ciega y por segundos no ver todo aquello que no quiero ver. Y para preguntarme -ciega- cuántas estaciones tendrán que pasar para que siga siendo siempre yo.
Retiro, Saldías, Scalabrini Ortiz, Aristóbulo del Valle...
Aristóbulo del Valle, Scalabrini Ortiz, Saldías, Retiro...
Otoño, Invierno, y ahora parece que viene la Primavera...
Verano, Otoño, Invierno, Primavera...
Retiro, Saldías, Scalabrini Ortiz, Aristóbulo del Valle...

Cuántas estaciones más para ser siempre yo?

It Rains

2009-09-18T09:18:00.001-03:00

Ayer conocimos a Alelí-bajo-la-lluvia, que jamás podría ser la misma que una Alelí-sin-lluvia.
Ayer conocimos a una Alelí-que-buscaba-el-168 (que va para Belgrano), y no podría bajo ningún concepto ser la misma Alelí-que-busca-al-60, y ni hablar de la Alelí-que-busca-el-110.

Ayer conocí a una Vivica-en-paz-bajo-la-lluvia y a un Gejor-bajo-la-lluvia, y claramente a un Brandy-bajo-la-lluvia.

Y hoy puedo decir que no conocés a la gente hasta que la ves bajo la lluvia...

Cosquilleo matutino

2009-09-18T08:47:00.004-03:00

Me despierto mecida por la accidental caricia de tus piernas contra las mías.

(los accidentes no existen!)

Tu cuerpo desprende tanto calor entre las sábanas

(sábanas de nubes en las que duermo, sólo cuando dormís conmigo)

que siento al fuego invadirme.

Esa suerte de calor en el medio del pecho que no hace más que desparramarse por todo el cuerpo pasando por dentro de venas y arterias y vénulas y microvénulas de todos los colores.

(y todos esos nombres de ramitas perdidos en manuales de biología que juntan polvo en algún lugar de mi casa allá en el Sur)

De todos los colores.

Es que tu cuerpo me abrasa cada vez que me despierto con el roce de tus piernas.

Es que el mundo acaba cada vez que me despierto con el roce de tus piernas.

Es que el concepto de tiempo desaparece cada vez que me despierto con el roce de tus labios.

Y siento enojada

-encaprichada-

que si no vuelvo a despertar

PRONTO

con el roce

de tus piernas

voy a empezar

DES-

APA

The Kitchen Scene

2009-08-09T13:05:00.001-03:00

- Cuando haces un menú, ¿cómo le pones precio a cada plato?

- Cobro mucho por las cosas negras. Las uvas, las aceitunas, las grosellas negras. A la gente le gusta recordar la muerte. Comer cosas negras es como consumir la muerte, como decir "muerte, te estoy comiendo". Las trufas negras son lo más caro. Y el caviar. La muerte y el nacimiento. El fin y el principio. ¿No crees que es apropiado que los productos más caros sean negros? También cobramos por la vanidad. Los platos dietéticos tienen un recargo del 30%. Los afrodisíacos, 50%. Y, por lo que vi, tu amante no necesitaba afrodisíacos.

AZUL

2009-08-06T16:10:00.002-03:00

Océanos plasmáticos confluyen en tus ojos.

Océanos plasmáticos, vos no los ves,

veo que no los ves. Me hechizan completamente.

Océanos plasmáticos nos cubren y

recubren como niebla cuando la yema de

tus dedos toca los míos. Tormenta y calma.

(Calma)

(Suspiro...)

Tormenta y Calma.

Me dijeron que los cielos a veces caen estrepitosamente, me dijeron que todo pasa por una razón.

(te miro con miedo en los ojos)

Calma y Tormenta.

Tormenta y calma que invaden mis venas y penetran cada poro de mi piel, dulce antagonía que domina mi cabeza.

Antagonía que domina mi sentir.

(dulce)

La electricidad de mil tormentas que recorren todas mis terminales nerviosas.

(con el roce de tus labios)

La electricidad. Azul. Brillante. Infinitamente poderosa.

La electricidad. Infinitamente poderosa.

Azul brillante.

Contracciones mentales, suprímelas.

Bloqueos mentales, derríbalos.

Tormentas mentales, cálmalas.

Calmas mentales, atorméntalas.

(con el roce de tus labios)

Deja al océano fluir en tu tormenta.

Anochecer, de Lisandro Aristimuño

2009-08-06T16:04:00.001-03:00

KAM-BODIA

2009-08-04T18:08:00.006-03:00

Nos ví, y estábamos atrapados por las no-limitaciones.

Un ermoso ermafrodita ermitaño.

(la letra h es un error)

Un ermoso ermafrodita y yo.

Un mar de ermafroditas penetrando todos mis ORIFICIOS con locura.

QUÉ LOCURA?

QUÉ

CURA?

Llora el ermafrodita en un charco de esfínteres?

Lo dudo. Y dudar no es ser escéptica.

Solo pagaría quinientos pesos por ver a Dire Straits en un Túnel del Swing.

Solo pagaría quinientos pesos por que me dijeras

(di-jeras)

(ti-jeras)

(produ-jeras) que mis ojos brillan mas que el SoL.

PAGARÍA? No, no lo aría.

(la letra h es un error)

Moretones en mis brazos sugieren inyecciones.

Las sugerencias no son real-idades-

Las realidades no son su-gerencias-

Calaveras de Kambodia me recuerdan que estoy CIEGA. Igual (=) que vos, igual que él, igual que eya. eYa.

Igual que TODOSSSSSSSSSSSSSSSSS.

Calaveras de KAMBODIA me recuerdan

la-----------ceguera.

Y le robé un gesto al mar, y una princesa escandinava me lo robé a mi. No lo robó, lo tomó prestado, al igual que yo del mar.

Ablás y yo me planteo:

Me duele verte llorar sin lágrimas en tierras amarillas y no poder plantar un árbol junto al río para regalarte.

Qué te regalo mientras tanto?

Lloran los espejos, lagañas de delineador negro.

Lloran los espejos porque te sangran los pies.

(te sangran los pechos)

Te sangran los brazos y los jirones de tu alma también.

Porque vos también tenés un alma imperceptible e impulsivamente impenitente.

Impedimentos? Imposible, importancia inexistente, inexistencia inexplicable. Insulsa inecuación.

Inequívocas interacciones interrumpen impresiones.

Te voy a regalar un árbol con un río en KAMBODIA.

Solo prestame algo de tiempo.

Algun dia sabras por qué.